Quem fala assim não é gago.
Sou um cão. Puseram-me uma trela e puxam-me de um lado para o outro. Eu não quero ir para ali. Quero cheirar o pneu. Mas não me deixam. A não ser que seja para fazer um xixi. Aí já deixam. Mas mal acabo puxam-me. Não gosto.
Sou um cão e rasguei a trela com os dentes. Haha. Sou livre. Vou correr. Estou a correr. Adoro correr. Huh… Onde é que eu estou? Não reconheço este sítio. Não gosto deste sítio. Tenho medo deste sítio. O que é aquilo? Um carro? A mulher que puxa a trela tem um daqueles, deve ser ela! Hey! Agh!
Splooge.
R.I.P. Bobi.
Sou um cão e rasguei a trela com os dentes. Haha. Sou livre. Vou correr. Estou a correr. Adoro correr. Huh… Onde é que eu estou? Não reconheço este sítio. Não gosto deste sítio. Tenho medo deste sítio. O que é aquilo? Um carro? A mulher que puxa a trela tem um daqueles, deve ser ela! Hey! Agh!
Splooge.
R.I.P. Bobi.
posted by Jean DuArt at 19:24
5 Comments:
pffffff.... ainda bem que sou gato, meus donos não me passeiam com trela...sempre na alcofa.
Jimmy
Este post fez-me pensar que às vezes sou um cão.
Lição de vida: para se ir mais longe tem de ser ver primeiro onde se põe o pé, neste caso, a pata.
Nop...
Lição de vida: a mulher que nos puxa a trela é a nossa morte...
Jimmy
esta curta já está pronta?
bye_jo
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